El sol de los amantes

R. Magritte

El oficio de quien ama es ver

un sol oscuro sobre el lecho,

y en el frío, nacer al fuego

de un verano que no dice su nombre.

Es ver, constelación de pétalos,

la nieve caer sobre la tierra,

algodón del cielo, aire del silencio

que nace entre dos espaldas.

Es morir claro y secreto

cerca de tierras absolutas,

del amor que mueve las estrellas

y encierra a los amantes en un cuarto.

Ledo Ivo

He envejecido en tus ojos...

Le judgement de Paris, J. Regnault

He envejecido dentro de tus ojos,

eras la dulzura y el exterminio

y yo amé tu cuerpo

en sus frutos nocturnos.

Tu inocencia es como un cuchillo

delante de mi rostro,

pero tú pesas en mi corazón y,

como una miel oscura

yo te siento en mis labios

al ir hacia la muerte.

Antonio Gamoneda

Laberinto

The dream, H. Rousseau

No habrá nunca una puerta. Estás adentro

y el alcázar abarca el universo

y no tiene ni anverso ni reverso

ni externo muro ni secreto centro.

No esperes que el rigor de tu camino

que tercamente se bifurca en otro,

tendrá fin. Es de hierro tu destino

como tu juez. No aguardes la embestida

del toro que es un hombre y cuya extraña

forma plural da horror a la maraña

de interminable piedra entretejida.

No existe. Nada esperes. Ni siquiera

en el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges

Poema

Orfeo y Euridice

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos

donde se juegan las fuentes de la luz,

te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,

voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que

dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que

viene detrás de tu mano,

porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven

en el azúcar de la fábula,

y los gestos, esa arquitectura de la nada,

encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,

pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,

esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna

y el espejo,

busco esa línea que hace temblar a un hombre

en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortazar

El país de los sueños

Era un inmenso campamento al aire libre.
De las galeras de los magos brotaban lechugas cantoras y ajíes luminosos, y por todas partes había gente ofreciendo sueños en canje. Había quien quería cambiar un sueño de viajes por un sueño de amores, y había quien ofrecía un sueño para reir en trueque por un sueño para llorar un llanto bien gustoso.
Un señor andaba por ahí buscando los pedacitos de su sueño, desbaratado por culpa de alguien que se lo había llevado por delante: el señor iba recogiendo los pedacitos y los pegaba y con ellos hacía un estandarte de colores.
El aguatero de los sueños llevaba agua a quienes sentían sed mientras dormían. Llevaba el agua a la espalda, en una vasija, y la brindaba en altas copas.
Sobre una torre había una mujer, de túnica blanca, peinándose la cabellera, que le llegaba a los pies. El peine desprendía sueños, con todos sus personajes: los sueños salían del pelo y se iban al aire.


Eduardo Galeano

Presencia

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera

sino esta llave ilesa de agonía,

estas pocas palabras con que el día,

dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera

esa daga final? Acaso mía

será la noche fúnebre y vacía

que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena

de creer y de amar. El tiempo abierto,

semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena

todo lo que me salva o encadena.

Más si alguien vive yo estaré despierto.

José Emilio Pacheco

Invitación al viaje

El regreso de Perséfone, F. Leighton

Te desconozco tanto y tanto me conmueves,

principe expatriado de todas mis palabras

que el temor y el anhelo, simultáneos, persiguen

tu intacto paraíso.

Y escondes la cabeza entre altivas solapas

y celoso custodias, del fino brazo azul,

bocallaves de un reino resplandeciente y ártico.

Deshabitado sueño con su carga de nieve,

su lunarado estigma por ti fluye.

Y es preciso arrojarse, el más sólido muro

derribado, hasta la seducción final

del precipicio.

Ana Rossetti