El Jardín de las Hespérides

Rostro de vos

2009-05-22T12:17:00.000-07:00

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón.

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por épocas

por tacto

y por sabor...

Las paredes se van

queda la noche

las nostalgias se van

no queda nada.

Mario Benedetti

(Imagen: Joven de la perla, J. van Vermeer)

FE EN TU RECUERDO

2009-02-05T15:29:00.000-08:00

Pensarás que te habré olvidado
porque nada de lo que tú ves
te dice que yo me acuerdo de ti.
Tendrás entonces fe en el olvido
y creerás en aquello que no ves.
Pero si pudieras verme,
sabrías que tú eres tan "mía"
como lo son los años de mi vida,
tan "mía" como la libertad
de tu eterna presencia en mí,
tan "mía" como mi fe en tu recuerdo,
amiga que nunca olvido.

Rafael

(Imagen:"El árbol de la vida",Violeta Parra)

La hoguera

2009-01-19T11:41:00.000-08:00

Quema cuanto puedas:
las cartas de amor
las cuentas telefónicas
el cesto de ropa sucia
las escrituras y certificados
la deslealtad de los colegas resentidos
la confesión interrumpida
el poema erótico que confirma la impotencia
y anuncia la arteriosclerosis
los recortes antiguos y las fotografías amarillentas.
No dejes a los voraces herederos
ninguna herencia de papel.
Sé como los lobos: muere en la madriguera

y sólo muestra tus afilados dientes a los canallas.

Vive y muere cerrado como un caracol.
Dile siempre no a la escoria electrónica.
Destruye los poemas inacabados, los borradores,
las variaciones y los fragmentos
que provocan el orgasmo tardío de filólogos y eruditos.
No dejes a los catadores de basura literaria ninguna migaja.
No confíes a nadie tu secreto.
La verdad no puede ser dicha.

Ledo Ivo

TODO ERA AMOR

2008-10-20T11:51:00.000-07:00

¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

(Imagen : L. Alma Tadema)

DETRÁS DE LA OSCURIDAD

2008-10-02T19:42:00.000-07:00

Detrás de la oscuridad están los rostros que me han abandonado.

Yo ví su piel trabajada por relámpagos. Ahora

ya sólo veo, en el instante amarillo,

el resplandor de sus lejanos párpados.

Antonio Gamoneda

(Imagen: George F. Watts)

HABLO CONTIGO

2008-09-16T19:24:00.000-07:00

Hablo contigo, ignoro dónde estás, hacia qué luz busca mi Ser el eco en que te escucho.

No hay usura en tu voz, yo sé que un aire limpio te respira, que algo redentor, alguna claridad que arrastra el río lleva el pensamiento tuyo.

Hablo contigo, una intacta pasión vive en tu fósforo, una única luz que no se apaga mientras la muerte fluye, mientras la muerte sufre esta palabra.

Y hablo, hablo contigo alrededor de un hueco, alrededor de mí como

el que gira mutuo, como aquel que dentro de nosotros es próximo y se acerca con su haz luminoso de pureza.

Hablo ante el destino que imagina el hombre, eso de desvalido, eso de delirante y turbio hablo contigo. Y es de noche, es de noche en los dos como metal oscuro, y vemos como largamente la verdad extiende su único hilo de saliva, un único alfabeto en el rumor de todos

. Hablo contigo, oh bondad compartida de quien es silencioso, sombra de esa sombra que aletea y es vuelo de semejante elocuencia, el que escribe, el que escucha, el que lámina a lámina va enhebrando en el eco una voz que responde, esa voz en mí mismo, la que nos alumbra y persuade desde más allá de la muerte.

Juan Carlos Mestre

(Imagen: J. C. Mestre)

Magia en verano

2008-08-24T18:10:00.000-07:00

Me recreo ante tu cuerpo como ante un paisaje

imprevisto. Me sorprende verte en la desnudez juvenil,

y ansío recorrerlo, como una anhelada geografía.

Me ves pensando en la umbría vegetal de algunas

grutas, o en el agua del muslo donde brillan las venas.

Me perderé en un bosque que cruzo con mis manos,

y pediré una larga estepa donde los labios hablen.

Me ves sorprendido, anonadado, pensando en habitarte.

Y tú, mientras, te abandonas al cálido primor del aire.

Te dejas en la luz, que te navega; y si miro tus ojos

vuelvo al jardín oscuro donde es verano el verde.

Te miro otra vez y casi no te creo posible. Fulges,

encantas, guarda tu cuerpo el hechizo insabido de la tierra.

Y despacio sonríes al irme yo acercando, atónito,

hacia ti mientras el sol nos cubre con su luz, nos desdibuja,

y nos va metiendo en la calma inmensa y rubia de la tarde.

Luis Antonio de Villena

(Imagen: J. A. Ingres)

El Tiempo

2008-06-23T17:58:00.000-07:00

De muchos días se hace el día, una hora

tiene minutos atrasados que llegaron y el día

se forma con extravagantes olvidos, con metales,

cristales, ropa que siguió en los rincones,

predicciones, mensajes que no llegaron nunca.

El día es un estanque en el bosque futuro,

esperando, poblándose de hojas, de advertencias,

de sonidos opacos que entraron en el agua

como piedras celestes.
A la orilla

quedan las huellas doradas del zorro vespertino

que como un pequeño rey rápido quiere la guerra:

el día acumula en su luz briznas, murmullos:

todo surge de pronto como una vestidura

que es nuestra, es el fulgor acumulado

que aguardaba y que muere por orden de la noche

volcándose en la sombra.

Pablo Neruda

(Imagen: R. Magritte)

Ventana sobre la palabra (V)

2008-05-04T19:41:00.000-07:00

Magda recorta palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajas. En caja roja guarda las palabras furiosas. En caja verde, las palabras amantes. En caja azul, las neutrales. En caja amarilla, las tristes. Y en caja transparente guarda las palabras que tienen magia.
A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieran.Entonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá.

Eduardo Galeano

(Imagen: J.W. Godward)

Estados de ánimo

2008-04-06T16:11:00.000-07:00

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

(Imagen: W.A. Bouguereau)

Telarañas cuelgan de la razón

2008-02-07T09:30:00.000-08:00

Telarañas cuelgan de la razón

en un paisaje de ceniza absorta;

ha pasado el huracán de amor,

ya ningún pájaro queda.

Tampoco ninguna hoja,

todas van lejos, como gotas de agua

de un mar cuando se seca,

cuando no hay ya lágrimas bastantes,

porque alguien, cruel como un día de sol en primavera,

con su sola presencia ha dividido en dos un cuerpo.

Ahora hace falta recoger los trozos de prudencia,

aunque siempre nos falte alguno;

recoger la vida vacía

y caminar esperando que lentamente se llene,

si es posible, otra vez, como antes,

de sueños desconocidos y deseos invisibles.

Tú nada sabes de ello,

tú estás allá, cruel como el día;

el día, esa luz que abraza estrechamente un triste muro,

Un muro, ¿no comprendes?,

un muro frente al cuál estoy sólo.

Luis Cernuda

(Imagen: Renaud y Arminda, F. Boucher)

Soneto XXIII

2008-01-20T12:26:00.000-08:00

Fue luz el fuego y pan la luna rencorosa,

el jazmín duplicó su estrellado secreto,

y del terrible amor las suaves manos puras

dieron paz a mis ojos y sol a mis sentidos.

Oh amor, cómo de pronto, de las desgarraduras

hiciste el edificio de la dulce firmeza,

derrotaste las uñas malignas y celosas

y hoy frente al mundo somos como una sola vida.

Así fue, así es y así será hasta cuando,

salvaje y dulce amor, bienamada Matilde,

el tiempo nos señale la flor final del día.

Sin ti, sin mí, sin luz ya no seremos:

entonces más allá de la tierra y la sombra

el resplandor de nuestro amor seguirá vivo.

Pablo Neruda

(Imagen: Tiziano, Venus de Urbino)

Todavía

2007-12-29T18:26:00.000-08:00

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa
sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía
pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro
y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido
y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Mario Benedetti

(Imagen: W. Godward)

Hermosura de la dialectica

2007-11-29T14:02:00.000-08:00

Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de pájaros,
tejedora del viento navegante.
No se ha educado aun mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbra el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.
Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavales alegres marchando hacia el colegio.
Sí.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo, encenderán
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.
Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.

Gioconda Belli

(Imagen: Night, W. Kandinsky)

De todo quedaron tres cosas

2007-11-04T12:51:00.000-08:00

De todo, quedaron tres cosas:

la certeza de que estaba

siempre comenzando,

la certeza de que había que seguir

y la certeza de que sería

interrumpido antes de terminar.

Hacer de la interrupción un camino nuevo,

hacer de la caída, un paso de danza,

del miedo, una escalera,

del sueño, un puente,

de la búsqueda...un encuentro.

Fernando Pessoa

(Imagen: El Bosco, El juicio final)

Arena

2007-10-13T18:06:00.000-07:00

Arena,

y más arena,

y nada más que arena.

De arena el horizonte.

El destino de arena.

De arena los caminos.

El cansancio de arena.

De arena las palabras.

El silencio de arena

Arena de los ojos con pupilas de arena.

Arena de las bocas con los labios de arena.

Arena de la sangre de las venas de arena.

Arena de la muerte...

De la muerte de arena.

¡Nada más que de arena!.

Oliverio Girondo

(Imagen : Doleur d'amour, A. W. Bouguereau)

Celebrando la vida

2007-09-16T06:24:00.000-07:00

Amigos y amigas, hoy celebro la vida,

mi vida, un año más de vida...

¡Hoy es mi cumpleaños!

Doy gracias a la vida con la voz de una gran mujer de mi tierra:

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado
y en las multitudes el hombre que yo amo.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
graba noche y día grillos y canarios;
martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
y la voz tan tierna de mi bien amado.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario,
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
con ellos anduve ciudades y charcos,
playas y desiertos, montañas y llanos,
y la casa tuya, tu calle y tu patio.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio el corazón que agita su manto
cuando miro el fruto del cerebro humano;
cuando miro el bueno tan lejos del malo,
cuando miro el fondo de tus ojos claros.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto,
los dos materiales que forman mi canto,
y el canto de ustedes que es el mismo canto
y el canto de todos, que es mi propio canto.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Violeta Parra

(Imagen: Cumpleaños, M. Chagall)

Amigo

2007-09-09T07:56:00.000-07:00

Amigo, llévate lo que tú quieras,
penetra tu mirada en los rincones,
y si así lo deseas, yo te doy mi alma entera,
con sus blancas avenidas y sus canciones.
II
Amigo, con la tarde haz que se vaya
este inútil y viejo deseo de vencer
Bebe en mi cántaro si tienes sed.
Amigo, con la tarde haz que se vaya
este deseo mío de que todo rosal
me pertenezca.
Amigo,
si tienes hambre, come de mi pan.
III
Todo, amigo, lo he hecho por ti. Todo esto
que sin mirar verás en mi estancia desnuda:
todo esto que se eleva por los muros derechos
-como mi corazón- siempre buscando altura.
Te sonríes, amigo. ¡Qué importa!. Nadie sabe
entregar en las manos lo que se esconde adentro,
pero yo te doy mi alma, ánfora de mieles suaves,
y todo te lo doy... Menos aquel recuerdo...
...Que en mi heredad vacía aquel amor perdido
es una rosa blanca que se abre en silencio...

Pablo Neruda

(Imagen: Parting kiss, L. Alma-Tadema)

LLama de amor viva

2007-08-12T08:30:00.000-07:00

¡Oh llama de amor viva,

que tiernamente hieres

mi alma en el más profundo centro!

pues ya no eres esquiva,

acaba ya, si quieres;

rompe la tela de este dulce encuentro.
¡Oh cauterio suave!

¡Oh regalada llaga!

¡Oh mano blanda!

¡Oh toque delicado,

que a vida eterna sabe

y toda deuda paga!,

matando muerte en vida la has trocado.

¡Oh lámparas de fuego,

en cuyos resplandores

las profundas cavernas del sentido

que estaba oscuro y ciego

con extraños primores

calor y luz dan junto a su querido!

¡Cuán manso y amoroso

recuerdas en mi seno

donde secretamente solo moras

y en tu aspirar sabroso

de bien y gloria lleno

cuán delicadamente me enamoras!

San Juan de la Cruz

(Imagen: El pescador y la sirena, Lord Frederick Leighton)

Intimidad

2007-07-28T08:12:00.000-07:00

Soñamos juntos

juntos despertamos

el tiempo hace o deshace

mientras tanto
no le importan tu sueño

ni mi sueño

somos torpes

o demasiado cautos
pensamos que no cae

esa gaviota

creemos que es eterno

este conjuro

que la batalla es nuestra

o de ninguno
juntos vivimos

sucumbimos juntos

pero esa destrucción es una broma

un detalle una ráfaga

un vestigio

y un abrirse y cerrarse

el paraíso
ya nuestra intimidad

es tan inmensa

que la muerte la esconde

en su vacío
quiero que me relates

el duelo que te callas
por mi parte te ofrezco

mi última confianza
estás sola

estoy solo

pero a veces

puede la soledad

ser una llama.

Mario Benedetti

(Imagen: Zinaida Serebryakova)

El amor

2007-07-20T17:29:00.000-07:00

Estoy amándote como el frío

corta los labios.

Arrancando la raíz

a lo más diminuto de tus ríos.

Inundándote de dagas

de saliva, esperma, lumbre.

Estoy rodeado de agujas

tu boca más vulnerable.

Marcando en tus costados

el itinerario de la espuma.

Así es el amor:

mortal y navegable.

Eugenio de Andrade

(Imagen:Representación del amor, siglo V a de C)

Un año...

2007-07-15T06:29:00.000-07:00

Hace justo un año abrí el jardín de las hespérides, con una necesidad inmensa de expresar, con unas cuantas certezas, muchas ganas y mucha inseguridad también. Poco antes había comenzado el descubrimiento de esta nueva dimensión de la vida, del afecto, la amistad y la comunicación.
Entonces ignoraba muchas cosas y algunas continúo ignorándolas un año más tarde… pero lo más importante (y que en ese momento no preveía) ha sido la posibilidad de encontrarlos y conocerlos a uds.: personas especiales, cercanas, afines, fieles en las visitas, generosas en el afecto y la palabra

Transcribo unas lineas que forman parte del achivo de textos y que, sin embargo, hoy tienen plena vigencia:

Este mundo maravilloso de los blogs, me va deslumbrando más y más cada día por la posibilidad de acercarme a tantas personas: algunas geográficamente muy distantes, pero próximas en el cariño, en la amistad, en la solidaridad, en los sentimientos, en los afanes y los sueños.
Descubrir esos mundos íntimos en los que vamos siendo invitados a entrar me conmueve y me impulsa a esforzarme por dedicar tiempo (que, a veces, debo restar a otras ocupaciones materialmente urgentes, pero quizás no tan reconfortantes), tiempo para extender mis manos y mis abrazos más lejos, buscando nuevos horizontes en este aire infinito y hallar otras palabras para ir enlazando otras vidas, otros corazones dignos y semejantes en la diferencia y en la necesidad, atisbar otras realidades con las que hacer contacto…porque en estos meses la expresión "virtual" ha cobrado un nuevo sentido para mí.Y en este ir caminando junto a uds. voy aprendiendo que el espacio que vamos pintando, esta trama que entre todos vamos tejiendo da para mucho, está abierta a la necesidad de expresión de sentires muy diversos: algunos dando la cara (con rostro y nombre civil disponible), otros bajo identidades adoptadas con el explícito propósito de ocultar un nombre o una historia que quizá se volvió dolorosa o de la que se intenta huir; soledades, heridas existenciales, egos desbordantes, creatividad, sensibilidades y aficiones que siempre encuentran complicidad en otro, palabras, recuerdos e imágenes fértiles en la posibilidad de evocar, sugerir y hacer soñar…

Amigos y amigas: ¡¡Gracias por la compañia y el afecto!!

(Imagen: Las hespérides (otra mirada))

El breve amor

2007-07-12T16:14:00.001-07:00

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente,
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo...
¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos?

J. Cortazar

(Imagen: El despertar de Adonis, J. W. Waterhouse)

Jardín de invierno

2007-07-02T15:21:00.000-07:00

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

P. Neruda

De tu presencia guardo, sobre todo...

2007-06-17T13:53:00.000-07:00

De tu presencia guardo, sobre todo,

las huellas que dejaron

tus primeras sonrisas

en la confusa sombra

de mi melancolía.

Jesús Munárriz

(Imagen: Fin de fiesta, Carmen Aldunate)

Notas para un blues

2007-06-08T17:39:00.000-07:00

lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa. Por estar irremediablemente contigo en mí.
RE

cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes,ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates.
MI

edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar.
FA

cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia de mis llaves.
SOL

o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamanteo los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones.Quizá es que sea imposible elegir.
LA

bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor.
SI

crees que es paciencia, resignación, inmunidad o anestesia te equivocas. Es que he procurado cortar todas las margaritas

para no tener que interrogarlas.

Ana Rossetti

(Imagen: Dolce far niente, J. W. Godward)

No decía palabras

2007-05-19T20:05:00.000-07:00

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

hasta abrirse en la piel,

surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,

porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis Cernuda

(Imagen: M. Chagall)

A mis obligaciones

2007-05-06T21:13:00.000-07:00

Cumpliendo con mi oficio

piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo substituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.
No es para mí sino el polvo,
la lluvia cruel de la estación,
no me reservo nada
sino todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.
A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.
Tengo rocío para todos.

P. Neruda

(Imagen: Luz polar, R. Magritte)

Habitante

2007-04-29T20:21:00.000-07:00

Me habitas.

Como un pájaro,

una hiedra o un pez.

Vives en mi,

aleteándome el alma,

trepándome el sentido

y navegándome la sangre.

Soy el aire, la tierra y el mar por ti.

Me das lo que no te pido

a cambio de lo que no te doy.

Cuando estoy abandonado,

perdido y solo,

un visillo de mi interior se mueve,

una lámpara se balancea

y una puerta se bate

con una brisa circular

que revolotea por mi casa,

constantemente.

Convéncete, mujer,

eres tú,

que me habitas.

Rafael
http://playasabandonadas.blogspot.com/

(Imagen: Mujer frente al espejo, P. Picasso)

Nada

2007-04-13T16:45:00.000-07:00

Después de todo, todo ha sido nada,
A pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo.
Supe que todo no era más que nada.
Grito !Todo!, y el eco dice !Nada!
Grito !Nada!, y el eco dice !Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo,
Y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
Si más nada será, después de todo,
Después de tanto todo para nada.

José Hierro

(Imagen: Adán y Eva, Rafael Sanzio)

Palabras para Julia

2007-04-06T15:56:00.000-07:00

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir

con la alegría de los hombres,

que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,

te sentirás perdida o sola,

tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán

que la vida no tiene objeto,

que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo, una mujer

así tomados, de uno en uno,

son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,

cuando te escribo estas palabras,

pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,

tu futuro es tu propia vida,

tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,

que les ayude tu alegría,

tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino, nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás

como a pesar de los pesares

tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección

y este mundo tal como es

será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte nada más,

pero tú comprende que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

(Imagen: Maternidad, O. Guayasamín)

Estaré

2007-03-14T16:16:00.000-07:00

Estaré dilucidando nubes.
Tratando de ponerle a mi corazón la mancha grande del amor.
Llevándome en un saco la lluvia junto con mis lágrimas
y los poemas que buscan mi medida,

la tuya, y están sentados al borde de la acera esperando que yo los recoja,
que pueda sacarle a la vida la gran respuesta, el mensaje,
la diferencia entre una vida y otra,
entre un cielo y una tierra.

Gioconda Belli

(Imagen: Clitia, Frederick Leighton)

Incitación

2007-02-22T04:41:00.000-08:00

Escapémonos, huyamos a los cómplices
días de la niñez. Perdámonos inermes
por los intensos vértigos de la piel insabida.
Confundidos al no encontrar los nombres
para tanto esplendor, inventaremos fórmulas
de un idioma secreto, como antes.
Extraviémonos por la gran pesadilla
de la noche. En los negros pasillos
del horror insistamos hasta que el fiel desmayo
-dobladas las rodillas- nos soccorra.
Ven. Miremos por toda bocacalle
que encierre algo prohibido,
gravemente materno mariposas vidriadas,
pisoteemos seda, desgarremos la gasa,
que nubla las magnolias,
y la desobediencia sea privilegio nuestro.

Ana Rossetti

(Imagen: Paraíso, El Bosco)

El pozo

2007-02-13T18:52:00.000-08:00

(Imagen: Orlando pursuing the Fata Morgana, G. F. Watts)

A veces te hundes, caes
en tu agujero de silencio,
en tu abismo de cólera orgullosa,
y apenas puedes
volver, aún con jirones
de lo que hallaste
en la profundidad de tu existencia.
Amor mío, qué encuentras en tu pozo cerrado?
Algas, ciénagas, rocas?
Qué ves con ojos ciegos,
rencorosa y herida?
Mi vida, no hallarás
en el pozo en que caes
lo que yo guardo para ti en la altura:
un ramo de jazmines con rocío
un beso más profundo que tu abismo.
No me temas, no caigas
en tu rencor de nuevo.
Sacude la palabra mía que vino a herirte
y déjala que vuele por la ventana abierta.
Ella volverá a herirme
sin que tú la dirijas
puesto que fue cargada con un instante duro
y ese instante será desarmado en mi pecho.
Sonríeme radiosa
si mi boca te hiere.
No soy un pastor dulce
como en los cuentos de hadas,
sino un buen leñador que comparte contigo
tierra, viento y espinas de los montes.
Ámame, tú, sonríeme,
ayúdame a ser bueno.
No te hieras en mí, que será inútil,
no me hieras a mí porque te hieres.

P. Neruda, en "Los versos del Capitán"

Tú estarás

2007-02-08T17:47:00.000-08:00

Estarás en mí cuando me muera

y mientras vaya la vida desangrando,

mientras el sol me deslumbre primavera,

otoño gris, invierno frío y mi verano.

Estarás en mi cuando me viva

y mientras vaya mi muerte concluyendo,

mientras la noche no oculte mis heridas

mientras el alma me siga a mi doliendo.

Estarás en mi y en mi camino,

estarás en mi y lo sentirás,

estarás como está este destino,

que me va diciendo que estarás.

(Imagen: Tisbe, J. W. Waterhouse)

Rafael

Pide tres deseos

2007-02-03T19:39:00.000-08:00

(Imagen: T. de Lempicka)

Ver el alba contigo,

ver contigo la noche

y ver de nuevo el alba

en la luz de tus ojos.

Amalia Bautista

Resolución

2007-01-27T04:50:00.000-08:00

Resolución de ser feliz
por encima de todo, contra todos
y contra mí, de nuevo
-por encima de todo, ser feliz-
vuelvo a tomar esa resolución.
Pero más que el propósito de enmienda
dura el dolor del corazón.

Jaime Gil de Biedma

(Imagen: A. W. Bouguerau)

Te amé

2007-01-19T19:13:00.000-08:00

(Imagen: M. Chagall)

Te amé tanto, amor, que me lo creo.

Te amé fuera del mundo,

lejos del tiempo de amarte.

Fui el mar en la montaña.

Te amé ordenadamente y sin criterio,

le dije te quiero al destino,

le gané ese pulso.

Renuncié cuerdamente a la cordura,

me convertí en mujer para amarte.

Te amé tan cerca como pude,

tan dentro como llegaba.

Nadé en nuestra vida,

fui y volví a mi horizonte.

Te amé tanto, amor, como lo digo.

Te amé al decirlo,

cuando solo lo pensaba,

cuando no podía pensar

y cuando fui solo alma.

Te amé desde la sangre,

desde la herida seca,

desde tu amor te amé,amor mío.

Te amó mi cuerpo mutilado,

mi pasión media ciega,mi pecado original

y mi fe perdida en el tiempo.

Te amé tanto, amor, como a ti misma.

Subí a tu lomo,me agarré a tu pelo,besé tus labios

y te devolví la vida que me diste.

Te amé ciego de mis ojos,

limpio y feliz,

desnudo.

Y ahora,

ahora,

a esta hora,

en esta hora del tiempo,

cuando el tiempo regresa,

cuando llueve el agua,

cuando resbala mi alma,

ahora, cuando no siento que no te amo,

ahora amor que fuiste mío,

sigo creyendo que te amé.

Altazor: Canto I (fragmento)

2007-01-07T19:25:00.000-08:00

(Imagen: Andrómeda, P. G. Doré)

Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad? ¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa con la espada en la mano?

¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios? ¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?
Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir ¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor.

Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de estupor.

Estás perdido Altazor.

Solo en medio del universo
Solo como una nota que florece en las alturas del vacío.

No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza.

¿En dónde estás Altazor?
La nebulosa de la angustia pasa como un río. Y me arrastra según la ley de las atracciones.
La nebulosa en olores solidificada huye su propia soledad.

Siento un telescopio que me apunta como un revólver. La cola de un cometa me azota el rostro y pasa relleno de eternidad.

Buscando infatigable un lago quieto en donde refrescar su tarea ineludible.

Altazor morirás Se secará tu voz y serás invisible.
La Tierra seguirá girando sobre su órbita precisa.Temerosa de un traspié como el equilibrista sobre el alambre que ata las miradas del pavor.

En vano buscas ojo enloquecido. No hay puerta de salida y el viento desplaza los planetas.
Piensas que no importa caer eternamente si se logra escapar.

¿No ves que vas cayendo ya?.

Limpia tu cabeza de prejuicio y moral.

Y si queriendo alzarte nada has alcanzado. Déjate caer sin parar tu caída sin miedo al fondo de la sombra. Sin miedo al enigma de ti mismo.
Acaso encuentres una luz sin noche. Perdida en las grietas de los precipicios
Cae. Cae eternamente. Cae al fondo del infinito .
Cae al fondo del tiempo .Cae al fondo de ti mismo. Cae lo más bajo que se pueda cae. Cae sin vértigo.

A través de todos los espacios y todas las edades.
A través de todas las almas de todos los anhelos y todos los naufragios.

Cae y quema al pasar los astros y los mares.

Quema los ojos que te miran y los corazones que te aguardan.

Quema el viento con tu voz...

Vicente Huidobro

Me he quedado sin pulso

2007-01-02T19:36:00.000-08:00

Me he quedado sin pulso y sin aliento

separado de ti. Cuando respiro,

el aire se me vuelve en un suspiro

y en polvo el corazón de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.

Es que la siente el cuerpo. No te miro.

No te puedo tocar por más que estiro

los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.

Ausente tú, detrás todo de nada,

borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.

Prendida de tu ausencia mi mirada,

contra todo me doy, ciego me hiero.

Ángel González

La nostalgia es un pájaro que enciende su rumor en la noche

2006-12-23T06:18:00.000-08:00

J. C. Mestre

En una ciudad de provincia. En una ciudad con tiendas de ultramarinos y ángeles que cruzan el cielo en bicicleta. Es una tarde de domingo, a eso de la tibia luz del anochecer cuando aún no han dado las ocho.
Bajo la dulce curva de los soportales las muchachas como yedras fragantes ensueñan el melado torso de los jóvenes.
Mi memoria advierte esa dicha, el celeste vapor que los labios exhalan entre palabras secretas. Lo que recuerdo es hermoso, como el aceite que resbala de una tea encendida y fulgente se esparce sobre los cuerpos desnudos, sobre el súbito mármol de los amantes dormidos.
Lo que borda la ternura sobre los valles del Bierzo, lo que lentamente abolido aún palpita como un rubí en el melodioso pico de los pájaros. Así os he sentido, libres y gozosos días donde viví cansado por la luz, radiante, estremecido, hijo de la tristeza y los relámpagos.
En una ciudad de provincia. En una ciudad con escaparates y jardines y trenes silenciosos. En una oscuridad amenazada por el muro cinerario de la aurora.
El otoño era bello, nuestros pensamientos tenían la sonrisa del niño que se baña en el río. Como nacidos del puente o de la torre, como la piedra, despacio, el deseo de la aventura fue huyendo de nosotros, como la albahaca de los oteros de junio, como el jaspe que lanzado por la honda silba brillante hacia los cielos.
Llueve, esa gente que soy y que conozco ha salido a la calle, al céfiro suave de los dialectos del monte. La noche ha puesto lámparas apagadas en los nidos vacíos, solitarios pastores en las tristes cañadas del otoño.
Ya lo sabéis, como esa postal borrada por el sol que guarda en su zurrón un cartero celoso.

Juan Carlos Mestre

Los labios impacientes

2006-12-15T17:45:00.000-08:00

Godward

Los labios impacientes de la noche te sanan mientras abren

el olor de la piedra

te conducen si acosan el alma de la piedra

si el tierno corazón mineral beben

es tu hora es la noche

así, dirás que te han robado como un vino novicio

y te harás piedra aguda como un líquido agudo

limpia como opio de oro

y serás tregua tuya

y alianza así,

dirás que la que es contigo y lleva un aire desigual a

balanza entre estrellas

la idéntica más favorable

tu obra nocturna rara

es la que muestra sonrisa y griterío

palabras como estrellas

y escucha un piano terso como una estrella, estrellas.

Blanca Andreu

Sueño hermanos

2006-12-10T11:55:00.000-08:00

O. Guayasamin, El Grito (1)

A los muertos en la dictadura chilena

Dejadme ser ese árbol,

ese río de agua dulce,

esa planta verde,

esa piedra dura,ese brote de alegría,

esa verdad pensada,

ese cerco a la razón,

esa esperanza angosta,

ese verano del sur,

esa noche de estrellas,

ese abrazo cierto,

ese hombre Hombre,

ese padre que espera,

esa madre que llora,

esa paz de vuestro espíritu.

Dejadme al menos que lo sueñe,

hermanos encontrados en el tiempo.

Rafael P.T.

(Santiago de Chile, 2 de Febrero de 2006)

El sol de los amantes

2006-11-30T14:50:00.000-08:00

R. Magritte

El oficio de quien ama es ver

un sol oscuro sobre el lecho,

y en el frío, nacer al fuego

de un verano que no dice su nombre.

Es ver, constelación de pétalos,

la nieve caer sobre la tierra,

algodón del cielo, aire del silencio

que nace entre dos espaldas.

Es morir claro y secreto

cerca de tierras absolutas,

del amor que mueve las estrellas

y encierra a los amantes en un cuarto.

Ledo Ivo

He envejecido en tus ojos...

2006-11-23T16:44:00.000-08:00

Le judgement de Paris, J. Regnault

He envejecido dentro de tus ojos,

eras la dulzura y el exterminio

y yo amé tu cuerpo

en sus frutos nocturnos.

Tu inocencia es como un cuchillo

delante de mi rostro,

pero tú pesas en mi corazón y,

como una miel oscura

yo te siento en mis labios

al ir hacia la muerte.

Antonio Gamoneda

Laberinto

2006-11-18T15:53:00.000-08:00

The dream, H. Rousseau

No habrá nunca una puerta. Estás adentro

y el alcázar abarca el universo

y no tiene ni anverso ni reverso

ni externo muro ni secreto centro.

No esperes que el rigor de tu camino

que tercamente se bifurca en otro,

tendrá fin. Es de hierro tu destino

como tu juez. No aguardes la embestida

del toro que es un hombre y cuya extraña

forma plural da horror a la maraña

de interminable piedra entretejida.

No existe. Nada esperes. Ni siquiera

en el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges

Poema

2006-11-11T16:48:00.000-08:00

Orfeo y Euridice

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos

donde se juegan las fuentes de la luz,

te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,

voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que

dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que

viene detrás de tu mano,

porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven

en el azúcar de la fábula,

y los gestos, esa arquitectura de la nada,

encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,

pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,

esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna

y el espejo,

busco esa línea que hace temblar a un hombre

en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortazar

El país de los sueños

2006-11-08T14:05:00.000-08:00

Era un inmenso campamento al aire libre.
De las galeras de los magos brotaban lechugas cantoras y ajíes luminosos, y por todas partes había gente ofreciendo sueños en canje. Había quien quería cambiar un sueño de viajes por un sueño de amores, y había quien ofrecía un sueño para reir en trueque por un sueño para llorar un llanto bien gustoso.
Un señor andaba por ahí buscando los pedacitos de su sueño, desbaratado por culpa de alguien que se lo había llevado por delante: el señor iba recogiendo los pedacitos y los pegaba y con ellos hacía un estandarte de colores.
El aguatero de los sueños llevaba agua a quienes sentían sed mientras dormían. Llevaba el agua a la espalda, en una vasija, y la brindaba en altas copas.
Sobre una torre había una mujer, de túnica blanca, peinándose la cabellera, que le llegaba a los pies. El peine desprendía sueños, con todos sus personajes: los sueños salían del pelo y se iban al aire.

Eduardo Galeano

Presencia

2006-11-06T19:12:00.000-08:00

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera

sino esta llave ilesa de agonía,

estas pocas palabras con que el día,

dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera

esa daga final? Acaso mía

será la noche fúnebre y vacía

que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena

de creer y de amar. El tiempo abierto,

semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena

todo lo que me salva o encadena.

Más si alguien vive yo estaré despierto.

José Emilio Pacheco

Invitación al viaje

2006-11-03T16:49:00.000-08:00

El regreso de Perséfone, F. Leighton

Te desconozco tanto y tanto me conmueves,

principe expatriado de todas mis palabras

que el temor y el anhelo, simultáneos, persiguen

tu intacto paraíso.

Y escondes la cabeza entre altivas solapas

y celoso custodias, del fino brazo azul,

bocallaves de un reino resplandeciente y ártico.

Deshabitado sueño con su carga de nieve,

su lunarado estigma por ti fluye.

Y es preciso arrojarse, el más sólido muro

derribado, hasta la seducción final

del precipicio.

Ana Rossetti

Agua nocturna

2006-10-26T16:55:00.000-07:00

O. Guayasamin

La noche de ojos de caballo que tiemblan en la noche,
la noche de ojos de agua en el campo dormido,
está en tus ojos de caballo que tiembla,
está en tus ojos de agua secreta.

Ojos de agua de sombra,
ojos de agua de pozo,
ojos de agua de sueño.

El silencio y la soledad,
como dos pequeños animales a quienes guía la luna,
beben en esos ojos,
beben en esas aguas.

Si abres los ojos,
se abre la noche de puertas de musgo,
se abre el reino secreto del agua
que mana del centro de la noche.

Y si los cierras,
un río, una corriente dulce y silenciosa,
te inunda por dentro, avanza, te hace oscura:
la noche moja riberas en tu alma.

Octavio Paz

Hoy, día del resurgimiento (fragmento)

2006-10-22T07:17:00.000-07:00

J. C. Mestre

…Cuando la mañana se enferma de jardines,se traslada de familias y árboles
Y transitan los pescadores la suposición de un engaño
Y la tierra descansa sobre su geología de manteca
Entonces yo imperturbable, yo violento como una época de agua
Pertenezco a tu origen
Y sin ti, despoblado me debo a la nada, a la claridad de un defecto
Aun mundo de sombras cereal y temible
Vienes de donde todo fue naufragio, osada ola, mar inclinado
De las playas que rescató la profundidad, de una brisa huracán de tristeza
En esa arcilla del agua en que beben caballos, animales, laringes
Ahogada palabra para preparar el escándalo y la dominación de los peces
Oh profunda, oh ciega, oh la más frecuente humedad que me habita
Hermosa alarma, virtud que me engendra, unidad dividida
Tú constelación, tu yema, tú aposento íntimo
Luego, después de ti todo lo vano
La debilidad de un descuido que golpea las naves
Que digno regreso, que causa más fragil para hundir mi costado
Hoy que es domingo en la curación del cansancio y es llama
Y es motivo de flautas para filtrar el ruido
El mito salvaje de morir en festejo
Ya todo, ya cuerpo, ya realidad más posible
Amor, medicinal otoño en que laten las liebres y la lluvia
Amorosamente vencido
En el décimo mes cuando es octubre y me consientes
Y entonces acudimos
Y entonces nos amamos.

Juan Carlos Mestre

Desolación

2006-10-20T08:26:00.001-07:00

I and the village, M. Chagall
Ese sonar de aldabas me levantó del sueño,
sobresaltó mi corazón dormido.
Cuánto ruido trajiste a esta casa:
Qué músicas extrañas,
qué silencios no oídos.
Todos los corredores se poblaron de ti
y olvidaron de golpe su soledad de siglos.
Un aroma de mar invadió las alcobas
y a un día tembloroso se abrieron sus postigos.
Ese sonar de aldabas sobresaltó mi noche,
rompió candados y rompió cerrojos.
No podía saber que cuando el aire
barriera el polvo en todos los rincones
y de olor a manzanas se llenara la huerta,
te marcharías sin sonar de aldabas,
dejando tus silencios
y las puertas abiertas.

Piedad Bonnett

En mi alma

2006-10-17T16:54:00.000-07:00

Sigues brillando
en mi alma,
lucero matutino:
único, poderoso,
definitivo.

Sabes

2006-10-14T07:12:00.000-07:00

Sabes,
sin saberlo,
de mí,
lo que yo sé:
que estoy donde tú estés,
que siempre estás aquí,
que siempre me repito y nada sé.
Lo sé mejor que tú:
te quiero aunque no estés
(y siempre estás y sabes que lo sé).

Santiago Tena

Alma desnuda

2006-10-07T16:42:00.000-07:00

Constelaciones, J. Miró

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera

Dice al invierno que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni

Los trabajos y las noches

2006-09-30T16:47:00.000-07:00

O. Kokoschka, The Tempest

Para reconocer en la sed mi emblema

para significar el único sueño

para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda

un puro errar

de loba en el bosque

en la noche de los cuerpos

para decir la palabra inocente.

Alejandra Pizarnik

Mi noche

2006-09-25T23:43:00.000-07:00

Noche estrellada, V. van Gogh

Mi noche,
la más oscura de las noches,
bordada está con tu recuerdo,
cicatriz perenne,
en el vértice oeste de todas las culpas.
Mi noche,
la más eterna de las noches,
desnuda está de otros abrazos,
tacto invisible,
en el límite norte del vacío.
Mi noche,
la más distante de las noches,
cercada está de cruel silencio,
mudo bordón,
en la frontera este de las lágrimas.
Mi noche,
la más precaria de las noches,
ausente está del verbo dulce de la espera,
grito sin voz,
en la provincia austral de todo olvido.

Pido silencio

2006-09-23T12:27:00.000-07:00

Ahora me dejen tranquilo.

Ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos
Y sólo quiero cinco cosas,

cinco raices preferidas.
Una es el amor sin fin.
Lo segundo es ver el otoño.

No puedo ser sin que las hojas vuelen

y vuelvan a la tierra.
Lo tercero es el grave invierno,

la lluvia que amé,

la caricia del fuego en el frío silvestre.
En cuarto lugar el verano

redondo como una sandía.
La quinta cosa son tus ojos,

Matilde mía, bienamada,

no quiero dormir sin tus ojos,

no quiero ser sin que me mires:

yo cambio la primavera por que tú me sigas mirando.
Amigos, eso es cuanto quiero.

Es casi nada y casi todo.
Ahora si quieren se vayan.
He vivido tanto que un día

tendrán que olvidarme por fuerza,

borrándome de la pizarra:

mi corazón fue interminable.
Pero porque pido silencio

no crean que voy a morirme:

me pasa todo lo contrario:sucede que voy a vivirme.
Sucede que soy y que sigo.
No será, pues, sino que adentro de mí

crecerán cereales,

primero los granos que rompen la tierra para ver la luz,

pero la madre tierra es oscura:

y dentro de mí soy oscuro:

soy como un pozo en cuyas aguas

la noche deja sus estrellas y sigue sola por el campo.
Se trata de que tanto he vivido

que quiero vivir otro tanto.
Nunca me sentí tan sonoro,

nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.

Vuela la luz con sus abejas.
Déjenme solo con el día.

Pido permiso para nacer.

Pablo Neruda, en Estravagario

http://www.fundacionneruda.org/

Canto

2006-09-21T19:30:00.000-07:00

La primavera,S. Botticelli

¡Ah, nada, nada es mío!

Ni el tono de mi voz, ni mis ausentes manos,

ni mis brazos lejanos.

Todo lo he recibido.

Ah, nada, nada es mío.

Soy como los reflejos de un lago tenebroso

o el eco de las voces en el fondo de un pozo azul

cuando ha llovido.

Todo lo he recibido: como el agua o el cristal

que se transforma en cualquier cosa,

en humo, en espiral,en edificio, en pez,

en piedra, en rosa.

Soy distinta de mí, tan diferente,

como algunas personas cuando están entre gente.

Soy todos los lugares que en mi vida he amado.

Soy la mujer que más he detestado

ese perfume que me hirió una noche

con los decretos de un destino incierto.

Soy las sombras que entraban en un coche,

la luminosidad de un puerto,

los secretos abrazos, ocultos en los ojos.

Soy de los celos, el cuchillo,

y los dolores con heridas, rojos.

De las miradas ávidas y largas soy el brillo.

Soy la voz que escuché detrás de las persianas,

la luz, el aire sobre las lambercianas.

Soy todas las palabras que adoré en los labios

y libros que admiré.

Soy el lebrel que huyó en la lejanía,

la rama solitaria entre las ramas.

Soy la felicidad de un día,el rumor de las llamas.

Soy la pobreza de los pies desnudos,

con niños que se alejan, mudos.

Soy lo que no me han dicho y he sabido.

¡Ah, quise yo que todo fuera mío!

Soy todo lo que ya he perdido.

Mas todo es inasible como el viento y el río,

como las flores de oro en los veranos que mueren en las manos.

Soy todo, pero nada es mío,ni el dolor, ni la dicha,

ni el espanto,ni las palabras de mi canto.

Silvina Ocampo

La felicidad liviana

2006-09-16T05:42:00.000-07:00

T. de Lempicka

Hoy es mi cumpleaños… Recuerdo y comparto el saludo más hermoso que he recibido. Pertenece a otro tiempo y "otra vida", un pasado lejano en el que fui muy feliz.
La memoria de mi corazón evoca esos días de la felicidad liviana…

"Hoy flotaremos en el aire.Como una pluma, una pompa de jabón o la espuma de las olas.Hoy los vientos serán brisas, las tempestades calma y la vida dicha.Sale el sol mientras la luna no se ha ido, sol y luna de la felicidad.Hoy seremos felices.Volverán a nacer como nunca antes nacieron tu esperanza, tus deseos, tus anhelos y hasta tu mismo cuerpo.Retornarás a la niñez, a la adolescencia, a la juventud, a la madurez y pasarás de largo imaginando la senectud envuelta entre mis brazos.Hoy una brisa calma de dicha maravillosa te hará flotar en el aire de las ganas de vivir, del deseo de querer y de la esperanza del amor.Y yo, que solo estoy aquí pensándolo, imaginándolo y esperándolo, ya me elevo ligero y evanescente sabiendo que basta únicamente con tu liviana felicidad para convertirme a mí en una hoja que vuela arrastrada por tu brisa.Porque tu felicidad es mi alegría.Y la liviandad de esta felicidad que no pesa, que vuela y se recrea, es para nosotros, amor mío, el presente de los años que nos quedan por vivir, el recuerdo de los años que viviremos y el futuro de los años que sabrán que somos amantes.Hoy los dos volveremos a nacer flotando por el aire gracias a esta liviana felicidad.

Tu felicidad, amor mío.

Pide un deseo.¡¡FELICIDADES!!"

Hagamos un trato

2006-09-14T07:47:00.000-07:00

Compañera usted sabe

que puede contar conmigo

no hasta dos o hasta diez

sino contar conmigo.
Si alguna vez advierte que

la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense que deliro

o a pesar de la veta

o, tal vez porque existe,

usted puede contar conmigo.
Si otras veces

me encuentra huraño

sin motivo

no piense que es flojera

igual puede contar

conmigo
Pero hagamos un trato

yo quisiera contar con usted,

es tan lindo saber

que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que

puede contar conmigo

Mario Benedetti

De la fragilidad del fósforo

2006-09-09T15:11:00.000-07:00

O. Guayasamin

Si un fósforo
se quema tan despacio
según permita el aire
o la madera
/apostar a la Vida
nos trasciende a ser soplo/
No se puede escapar
a la herida en la piel
ni a chispas del amor
ni al precipicio.
/es trágica la historia
de este animal perverso/
Insatisfechas dudas
nos tiznan las certezas sueños de humo
olerán a nostalgia
y detrás de una lumbre
buscaremos salida.
/no hay pólvora que estalle
si toca la humedad/
Somos siempre aprendices
decapitando brasas
para huir de las sombras.
Un resplandor que corre
hasta apagarse.
Tan solo oscuridad
y alguna astilla.

Ítaca

2006-09-01T11:22:00.000-07:00

Ulises y Penelope

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ella, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significa Ítaca.

Konstantinos Kavafis

Libre te quiero

2006-08-28T06:39:00.000-07:00

A. Modigliani

Libre te quiero
Como el arroyo que brinca
De peña en peña.
Pero no mía.

Grande te quiero
como monte preñado
de primavera. Pero no mía.

Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena.
Pero no mía.

Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza.
Pero no mía.

Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra.
Pero no mía.

Pero no mía
Ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Agustín García Calvo

A ti...

2006-08-25T06:45:00.000-07:00

Lord Frederick Leighton

A ti que generoso fondeas tus naves al norte de mi corazón.
A ti que me ofreces tus manos para construir sueños de a dos.
A ti que me regalas cada día un ramito de ilusión.
A ti que despiertas infinitos modos de ternura.
A ti que desatas campanas en medio del silencio.
A ti que ganas todas mis batallas y ordenas cada noche las estrellas.
A ti que me regalas la promesa de una felicidad perfecta.
A ti que despiertas mi piel y me recuerdas que no hay otro tiempo que el imperativo del deseo.
A ti que me das de beber del manantial de tu corazón.
A ti que llenas de color mis rincones más oscuros y pintas sonrisas en mi alma.
A ti que eres mapa legible a mi tacto y pradera cabalgable
cuando, amazona, me sorprende la noche.
A ti que alargas los minutos de la espera...
Te hablo a ti, ahora que el día cumple su oficio de nostalgia y se va grabando en el registro imperfecto de la memoria.
Si tú me nombras, si quieres que te sienta en mí,
tan cerca como mi aliento: ¡Sólo háblame!.

Descripción de lo que turba (fragmento)

2006-08-21T16:21:00.000-07:00

T. de Lempicka

Canta en la señal de las auroras un cascabel de oro
en la garganta. Al galope, como aroma de azucena,
huye la ceguera.
Entonces yo adivino:
te daría mis ojos para que nunca te cansaras de mirarme.
Fue cuando tu caricia encendió la culpa
en el breve mar de mis labios.
Jamás tu lengua en la rosa colmena de mi oreja, jamás roce.
Sentí tu piel
como el oculto desencanto de alcohol en los cobardes
y el fuego, la nube del sueño que me inflama,
ardió para ti toda la noche.
Al alba de la salamandra me erigiste en barro
soplo de tinta que amenaza los papeles,
edad de los frutos, edad de los cerezos.
Cerca de la lluvia me obligué a crecer entre las setas.
Decirlo ahora es como invocarte,
tenerte tan cerca como yo y yo,
saberte ídolo, dulce de regaliz
que sabe como la ira cuando se disfraza de hombre,
víbora que espera en los centenos la humillación
el espacio esquivo de tu pie.
Cuando crezcan las dalias junto al pozo
una lluvia violeta cegará la córnea de los búhos.
Imaginarás un mapa en mi costado
y me cubrirás con alfileres;
entonces será cuando yo calle todas las heridas
y el silencio comenzará a crecer como la hierba
como la raíz del deseo bajo mi ombligo
perfil de cuantas flores imagines.
Consiento, cedo cual gacela que sabe de todo cuanto huye.
En el límite del grito
otra vez los dos nos moriremos de mentira.
Antes te besaré sin asco
y tú prorrumpirás en alabanzas.
Márcame con la calimba, déjame huellas
marcas como el carnero de dueño tan celoso
al que cegaran los ojos con azufre,
esquilan en invierno,
no degollan en la víspera.
Flautas.
Sólo sonaré para ti
y preservaré mi cuerpo con zarza...

J. C. Mestre, "La visita de Safo"

Gacela del amor desesperado

2006-08-19T07:30:00.000-07:00

C. Aldunate

La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.
El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.
Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.

Federico García Lorca

Imposible no recordar...

2006-08-19T07:17:00.000-07:00

Paradojicamente, siendo él mismo un baluarte de la tolerancia fue asesinado a causa de la intolerancia...

Federico García Lorca, manifestó siempre que se sentía a la vez católico, comunista, anarquista, libertario, tradicionalista y monárquico; de hecho nunca se afilió a ninguna de las fracciones políticas y jamás descriminó o se distanció de ninguno de sus amigos, por ninguna cuestión política. Se sentía,como dijo en una entrevista, poco antes de su asesinato: "Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política."'
Posiblemente en la madrugada del 19 de agosto de 1936 (aunque la fecha no se ha podido precisar), Federico García Lorca fue asesinado en el camino que va de Víznar a Alfacar. Había sido detenido unos días antes en la casa de su amigo, el también poeta Luis Rosaes, quien obtuvo la promesa de "las autoridades" nacionalistas que sería puesto en libertad "si no existía denuncia en su contra". La orden de ejecución fue dada por el gobernador civil de Granada, José Valdés Guzmán, quien había ordenado al ex diputado de la CEDA, Ramón Ruiz Alonso, la detención del poeta. Valdés contaba con el visto bueno del general Queipo de Llano a quien se consultó sobre qué hacer con Lorca...

Si tú me olvidas

2006-08-16T14:20:00.000-07:00

R. Magritte

Quiero que sepas
una cosa.
Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,

como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.
Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.
Si de pronto
me olvidas
no me busques
que ya te habré olvidado.
Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.
Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

P. Neruda, Los versos del capitán.

Amistad

2006-08-13T16:37:00.000-07:00

El jardín de las delicias, El Bosco

Necesito tu abrazo cálido,

encontrar tu presente en el aire,

aferrar tu mano en la duda

y, ver germinar,

tus palabras

de semilla.

Sobre la tierra

2006-08-11T10:07:00.000-07:00

Presencia de América latina, J. González Camarena

Sé que estoy vivo y crezco sobre la Tierra.

No porque tenga más poder,

ni más saber ni más haber.

Como labio que ruega otro labio,

como pequeña y blanca llama de silencio,

como soplo oscuro del primer crepúsculo,

sé que estoy vivo,

vivo sobre tu pecho,

sobre tu costado,

y crezco para ti.

Eugénio de Andrade

Amigas y amigos:

2006-08-07T14:11:00.000-07:00

H. Matisse
Este mundo maravilloso de los blogs, me va deslumbrando más y más cada día por la posibilidad de acercarme a tantas personas, algunas geográficamente muy distantes, pero próximas en el afecto, en la amistad, en la solidaridad, en los sentimientos, en los afanes y los sueños. Descubrir esos mundos íntimos a los que vamos siendo invitados a entrar, me conmueve y me impulsa a esforzarme por dedicar más tiempo (que, a veces, debo restar a otras ocupaciones materialmente urgentes, pero quizás no tan reconfortantes), para extender mis manos y mis abrazos más lejos, buscando nuevos horizontes en este aire infinito y hallar otras palabras para ir enlazando otras vidas, otros corazones dignos y semejantes en la diferencia y en la necesidad, atisbar otras realidades con las que hacer contacto…porque, en un par de semanas, la expresión "virtual" ha cobrado un nuevo sentido para mí.
Y en este ir caminando junto a uds. voy aprendiendo que el espacio que vamos pintando, esta trama que, entre todos, vamos tejiendo da para mucho, está abierta a la necesidad de expresión de sentires tan diversos (algunos dando la cara: con rostro y nombre conocido, otros bajo identidades adoptadas con el explícito propósito de ocultar un nombre civil o una historia que quizá se volvió dolorosa o de la que se intenta huir; soledades, heridas existenciales, egos desbordantes, creatividad, sensibilidades y aficiones que siempre encuentran complicidad en otro; recuerdos, palabras e imágenes fértiles en la posibilidad de evocar, sugerir, hacer soñar)… Y ese pozo inagotable también ha de servir para decirle al mundo: ¡Estamos aquí!. Y somos parte del mundo, aunque a veces nos apetezca apartarnos un poco, bajarnos de él. Podemos unir nuestras voces para que el mundo recuerde que nosotros también existimos…

¡Ayudemos!

2006-08-07T14:02:00.000-07:00

¡Ayudemos a detener el derramamiento de sangre en Medio Oriente!
En este momento una tragedia se esta desarrollando en el Oriente Medio. Cientos de civiles han muerto por los bombardeos en el Líbano, Israel y Palestina y el número de victimas mortales se eleva cada día. El Secretario General de la Organización de las Naciones Unidas Kofi Annan ha hecho un llamado para un inmediato cese del fuego y el Primer Ministro del Reino Unido, Tony Blair se ha unido a Kofi Annan haciendo un llamamiento por el despliegue de tropas internacionales en la frontera entre Israel y el Líbano. Hasta ahora esta es la mejor propuesta para detener la violencia, pero para que tenga éxito otros líderes mundiales deben respaldarla inmediatamente. Yo he firmado una petición exhortando a los líderes regionales y globales que hablen claro y respalden la propuesta de Kofi Annan. Si las personas alrededor del mundo pueden persuadir a sus gobiernos para que se unan en la petición de cese del fuego, todas las partes que intervienen en este conflicto estarán presionadas a retirarse.
¿Quieres unirte y firmar la petición ?

http://www.ceasefirecampaign.org/index.php?id=11

La petición será enviada a los líderes regionales y globales más influyentes y publicada en los más importantes diarios en el Oriente Medio, Estados Unidos y Europa. Con la suficiente cantidad de firmas nosotros podemos ayudar a nuestros líderes a ejercer presión y detener la violencia.

Gracias!

Defender la alegría

2006-08-04T15:10:00.000-07:00

S. Botticelli

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias y las definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar

y también de la alegría.

Mario Benedetti

Amor y felicidad

2006-08-01T14:12:00.000-07:00

Adán y Eva, A. Durero

I Parte: La expectativa.
Dicen que el amor es energía que fluye, fuerza salvaje, sin embargo, intentamos controlarlo…quizás por eso, nos destruye. Queremos aprisionarlo y nos esclaviza, procuramos entenderlo y nos deja perdidos y confusos.
La historia que nos han (mal) contado, al menos en occidente, nos dice que el amor es el fin de la vida y lo único que nos puede llevar a la felicidad. Y agregan que el amor verdadero es eterno y que no hay mejor lugar para ejercerlo que el matrimonio (entendiendo además, que se habla de amor heterosexual).
Pero junto con la radicalización de esa expectativa, al parecer, antinatural, han ido creciendo la insatisfacción y la decepción frente al amor y frente a la posibilidad de encontrar una pareja, esa persona única y especial que nos ame, nos complemente, nos entienda, que comparta nuestros gustos, aficiones, pasiones y que, como dice Cortazar en aquel inolvidable poema, sea nuestro (a) camarada.
Este amor idealizado y tan lleno de cortapisas parece ser una invención más o menos reciente (siglo XVII o XVIII). En ese contexto, se nos enseñó y aprendimos que el objetivo es lograr un amor correspondido y que, a partir de ahí: ¡todo estaría bien!, no haría falta más que preservarlo, mantenerlo así: estático. Fijarlo como si se tratase de una fotografía e intentar, a como de lugar, que sobreviva, al margen de la vida y sus circunstancias; al margen de los cambios, de los pesares y las alegrías, mantenerlo congelado en el tiempo, para que siga siendo "igual que el primer día"...
¡Absurda y antinatural pretensión!.

Amor y felicidad

2006-08-01T14:09:00.000-07:00

II Parte: La realidad.
Suponiendo que encontramos a esa persona especial. Con el pasar del tiempo, la costumbre va tomando su espacio en medio de la pareja; nos vamos convenciendo que sólo él (o ella) nos conoce, entiende nuestros gustos, manías y particular forma de ver la vida. Tanto, que debemos agradecerle todo lo que ha hecho y, al mismo tiempo, debemos ir saldando esa cuenta de gratitud (esperando, como es lógico, que él (ella) agradezca también nuestro amor, sacrificios y generosidad). Nos acostumbramos a ver el mundo usando los ojos del otro y, mientras más nos acercamos a la madurez, más nos acomodamos a ese estado de cosas que parece corresponder a lo que mas o menos todos hacen, viven, y creen que es la felicidad.
Y si llegara a surgir alguna duda, algún asomo de tedio, rebeldía o, peor aún, alguna evidencia de que acabó el amor, la acallamos diciéndonos que ya es tarde, que más vale seguir, porque ya no somos lo suficientemente jóvenes y atractivos para "entrar a competir nuevamente en el mercado de parejas"...
Cuánto sufrimiento y cuántas lágrimas nos cuesta entender que el amor no dura para siempre. No importa cuán honesto hallamos sido en el momento de la promesa, no importa cuánta pasión hubo cuando el amor era presente, no importa cuanta vida nos hayamos dado, no importa si nos entregamos por entero uno al otro durante el tiempo, largo o breve, en el que el amor se conjugó de a dos (al fin, el tiempo objetivo es siempre una caprichosa medida que violenta el fluir de la vida).
Y es más difícil aún de asimilar cuando toda esa verdad, que sufrida llega a ser grosera en su evidencia, se vive a destiempo (como suele ocurrir). Cuando uno es el que deja de amar primero y, al otro, le toca enfrentarse a las preguntas que quitan el sueño y matan los sueños; cuando uno de los dos ve romperse, de puro vacías, tantas palabras que en otro tiempo encendieron la ilusión, cuando sólo uno es el que recuerda y ve alejarse, llevadas por el viento, las promesas que llenaron páginas y páginas de papel y de vida, cuando en la soledad y el abandono, el amor se vuelve dolor y el dolor cuchillo...
Pero la vida no acaba. Por eso es importante dejar que ciertas cosas se vayan. Soltar. Desprenderse de las cosas inútiles, que ya no sirven, porque lo importante quedará... No culparse ni culpar, a veces ganamos y otras no.¡Es la vida!. Sacudir, limpiar, cerrar la puerta y abrir otros espacios a lo nuevo y desconocido, porque la vida continua y hay que ir a su encuentro.
En la mitad de mi vida, voy recién aprendiendo que el amor no es eterno.

¡Basta ya!

2006-07-30T12:18:00.000-07:00

Unos días atrás escribí a partir del impacto que me provocó leer en un periodico el balance de una sola jornada de combate (la décima), en el sur del Líbano: ¡50 víctimas civiles y muchos de ellos niños!. Hasta ese momento se hablaba de alrededor de 300 muertos...

La estupidez, la intolerancia, la barbarie, la insensatez, una vez más decidiendo la historia, segando cientos de vidas no sólo inocentes sino 300 veces más dignas, 300 veces superiores a cualquier demanda política, territorial o lo que sea... Da lo mismo, la excusa con la que los carniceros pretenden justificar lo injustificable.
Hoy, las noticias me despiertan con un remezón semejante al de aquel día.
Tras la ventana brilla el sol, pero en mi corazón pesa un manto oscuro que presagia lluvia...

Es necesario irse a otro lugar

2006-07-29T06:07:00.000-07:00

Es necesario irse a otro lugar

cuando se borran los contornos de la risa.

Recrear un presente cambiarse de vestido

salir de alguna historia

inaugurar un sueño.

Es necesario descubrirse la cara

mirarse sin volver al límite del aire.

Volar hacia otros mundos

que inciten a mezclar sabores ya perdidos.

Es necesario limpiarse los zapatos

estirar el mantel servirse de la copa

donde madura el beso.

Irse de vez en cuando

irse lejos de este renglón

y hallar la piedra suave

para escribir bajo el torrente de agua

la palabra más bella.

Amor y muerte

2006-07-27T09:51:00.000-07:00

Memoria, R. Magritte

Paradojicamente,la muerte es la única certeza que indefectiblemente acompaña nuestra vida, desde el instante mismo de su inicio: el nacimiento.
Esto que, dicho así, parece un mal chiste por lo burdo de su evidencia, es una certeza que, pese a su obviedad, rehuímos. Poco hablamos de la muerte, como de la soledad, porque les tememos y porque en un intento simplón pretendemos que callándolas podremos mantenerlas a raya...
Sin embargo, hay momentos en que la muerte parece desplegar un morboso manto de seducción...
Así como la realización del amor, en su completud máxima: el amor correspondido, logra del modo más eficiente ahuyentar a la muerte, oponiendole un poder y una fuerza semejante a la suya o, tal vez mayor, porque es un poder iluminado desde la fe: los amantes sienten que su mutuo amor los hace invulnerables, resistentes al mal (sea cual sea la forma que este pudiera adoptar). Consecuentemente, la separación, el desamor, la soledad, los vovería, otra vez, permeables a todos los males, fragiles y proclives a dejarse seducir por la muerte, como salida frente al dolor. La muerte puede llegar a representar una esperanza en medio de la desesperanza. Y, súbitamente, quedar desnuda de toda esa carga de oscuridad amenazante y destructora con que la vestimos en condiciones normales. La muerte en este escenario atrae y seduce.

En la tragedia del sueño amoroso, aparece como sublimación de un amor que ya es imposible de realizar. En el fondo, la muerte otorgaría un sentido de eternidad al amor que, por esencia y por realidad, es finito (y que suele acabar de modo prematuro para uno de los dos amantes; con demasiada frecuencia la promesa de "amarse para siempre", que surge en un momento de extasis amoroso, se rompe con dramática celeridad).
En la muerte escogida, el suicidio, el amante abandonado da la espalda a la soledad y lanza un grito impaciente desde su amor desdeñado. La agresión de no ser amado (a), se consume de modo definitivo no permitiendo que el amante/agresor se haga presente nunca más.

"Lo que hay de insensatez en el amor es que se desea acelerar y perder los días de espera. De este modo, en uno de sus aspectos, el amor coincide con la muerte". A. Camus

Mis paredes, mi calma y mi vigilia

2006-07-25T08:22:00.000-07:00

La melancolía, A. Durero

El recinto y el tiempo de estar en mí, conmigo.
A salvo, finalmente.
Completamente a salvo
del dolor, la razón y el consuelo.
Sin temblor. Sin temor.
Sin atender a nada. Sin aguardar siquiera
a que suceda algo.
Obediente cautivo que enebra sus jazmines
en insistentes cifras cada noche,
que en su ábaco ordena las estrellas,
así yo voy limando bayonetas y heridas
de rencores y lágrimas.
Porque ya nada importa.
Mientras tanto, las sirenas, gimiendo,
cruzan las avenidas,
el ámbar parpadea en las encrucijadas,
y, en húmedas alcobas, la soledad tantea,
se desliza por el empapelado
y abarquilla sus bordes.
Sacudo la tristeza que espolvorea mis sábanas
de rabia y de alfileres.
Precinto con silencio la derrota.
No me rindo. No entrego:
simplemente, abandono.
Me oculto en el olvido como en un hondo aljibe
al margen de la estrella, el jazmín y la lágrima.

Ana Rossetti

Deseo y sufrimiento

2006-07-23T13:26:00.000-07:00

El gran masturbador, S. Dalí

Deseo, movimiento enérgico de la voluntad hacia el conocimiento, posesión o disfrute de una cosa. Esa ansiedad que recorre toda la experiencia humana aparece materializada en las más variadas y disímiles realidades: desde el apetito mas básico hasta el ansia de trascender.
En el budismo encontramos el deseo como fundamento de las "cuatro nobles verdades: el sufrimiento es universal y la causa de todo sufrimiento es el deseo, cuya satisfacción engendra nuevos deseos... El único camino es su aniquilación, no permitir que se adueñe de nosotros, no concederle sitio alguno en el alma porque mientras haya deseo no habrá nirvana. Entre los griegos, los epicúreos, plantearon que el ideal del sabio giraba en torno a la ausencia de inquietud y de dolor, el hombre sereno, dueño de sí mismo, sin ambiciones. Y la mitología, simbolizó en Tántalo la persecución eterna del deseo inalcanzable (tiene sed y no consigue beber el agua que se le escapa y desaparece bajo sus pies; las jugosas frutas de los arboles que lo rodean, el viento se las lleva lejos de sus manos. Tántalo sabe que su deseo insatisfecho, como tortura infernal, lo acompañará por toda la eternidad, pero aún así no puede dejar de intentar una y otra vez coger el agua y las frutas huidizas).
Mucho más cerca en el tiempo, J. P. Sartre, lo ejemplificaba en el amor y el deseo sexual. Esa imposible búsqueda de otro ser humano que nos acompañe y nos complemente está destinada al fracaso, porque al querer a otro (a) pretenderemos apoderarnos de él (ella), y al privarlo (a) de su libertad lo (a) despojamos de su subjetividad, lo convertimos en un objeto nuestro, de modo que no podemos construir un "nosotros". También en el amor permanecemos solos y es, este, un eterno deseo insatisfecho, una "pasión inutil".

Cuéntame como vives (como vas muriendo)

2006-07-22T10:21:00.000-07:00

O. Guayasamín

Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente como pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.
Cuéntame cómo vives.
Ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte)
Cuéntame como mueres.
Nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.
Cuéntame cómo mueres,
cómo renuncias -sabio-,
cómo -frívolo- brillas, de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

Gabriel Celaya.

¿Ser o no ser?

2006-07-21T09:33:00.000-07:00

El grito, E. Munch

Leyendo una nota de prensa que da cuenta de ¡50 civiles muertos en una sola jornada! al sur del Líbano, en el más reciente bastión de la vergüenza, allí donde en estos días se escenifican la estupidez y la barbarie, con la tristeza pegada al corazón como una enfermedad, he recordado al ilustre Principe de Dinamarca...
Hamlet, el que no puede estar tranquilo percibiendo el mal a su alrededor, flotando, rondándolo, como un espectro oscuro y desquiciante. Hamlet, el gran moralizador a partir de sus propias intuiciones y experiencias. Hamlet, el personaje en cuya voz, Shakespeare, hace florecer esas reflexiones impresionantes por su lucidez y permanente vigencia.
Probablemente sea el individuo literario con el que nos sentimos más conectados y del que más nos acordamos. ¿Quién no se ha sentido movido por la melancolía de pensar las desventuras propias o ajenas?, ¿quién no ha conocido las pequeñeces de la injusticia y el desprecio de los indignos?, ¿quién no ha experimentado el punzante dolor de un amor desdeñado que empieza o acaba marchitando sus esperanzas?, ¿quién no ha dimensionado el abismo entre su ínfima existencia y el universo infinito?, ¿quién no ha sentido tanta amargura en el alma como para ser indiferente a las consecuencias de sus actos?, ¿quién no ha permanecido tan desconcertado e indeciso hasta que la ocasión de actuar ya está perdida?. Porque Hamlet es él y somos todos, los giros de su mente logran al mismo tiempo empozar las inquietudes existenciales de los seres humanos y transferirlas al bagaje de la humanidad. Lo que le sucede y lo que elucubra lo podemos aplicar a nosotros mismos, no es un héroe sino apenas un magnífico aprendiz alerta frente al azar; su fortaleza está en la reflexión no en la acción.

"...¿Qué es el hombre si fundara su felicidad y empleara su tiempo tan sólo en dormir y alimentarse?. Una bestia nada más. seguramente, aquel que nos creó dotados de una comprensión tan vasta para contemplar el pasado y el futuro no nos dio esa facultad y entendimiento divino para que se enmoheciera sin usarla. Pues bien, ya sea a causa del torpe olvido o del tímido escrúpulo de pensar en los resultados de la acción, pensamiento que, de sus cuatro partes posee una de prudencia y tres de cobardía, el hecho es que todavía no sé por qué todavía estoy vivo para decir "así debe hacerse", si tengo motivos, voluntad, fuerza y medios para llevarlo a cabo. Ejemplos innumerables como la tierra me estimulan..." Hamlet, W. Shakespeare

La muerte, el amor, la vida

2006-07-20T09:09:00.000-07:00

R. Matta

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo
Con mi pena desnuda sin contacto sin eco
Me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
Como un muerto sensato que había sabido morir
Un muerto coronado sólo de su nada
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
Absorbido por amor a la ceniza
La soledad me pareció más viva que la sangre.
Quería desunir la vida
Quería compartir la muerte con la muerte
Entregar mi corazón vacío a la vida
Borrarlo todo que no hubiera ni vidrio ni vaho
Nada delante nada detrás nada entero
Había eliminado el hielo de las manos juntas
Había eliminado la osamenta invernal
Del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego
Cedió la sombra el frío aquí abajo se llenó de estrellas
Y se cubrió la tierra
De tu carne clara y me sentí ligero
Viniste la soledad fue vencida
Tuve una guía sobre la tierra y supe
Dirigirme me sabía sin medida
Adelantaba ganaba tierra y espacio.
Iba hacia iba sin fin hacia la luz
La vida tenía un cuerpo la esperanza tendía sus velas
Provisora de miradas confiadas para el alba
De la noche surgía una cascada de sueños.
Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla
El primer rocío humedecía tu boca
Deslumbrando reposo remplazaba el cansancio
Yo amaba el amor como en mis primeros días.
Los campos están labrados las fábricas resplandecen
Y el trigo hace su nido en una enorme marea
Las mieses la vendimia tienen muchos testigos
Nada es singular ni simple
El mar está en los ojos del cielo o de la noche
El bosque da a los árboles seguridad
Y los muros de las casas tienen una piel común
Los caminos siempre se encuentran

Paul Eluard

¡Viva la vida!

2006-07-19T09:19:00.000-07:00

"Y sin embargo, aunque cada uno trate de escapar de sí mismo como de una prisión que lo encierra en su odio, hay en el mundo un gran milagro, yo lo siento: toda vida es vivida." ( R. M. Rilke)

Leer es para mí una actividad vital y necesaria y, de tanto en tanto, me gusta descubrir las biografías de algún (a) apasionado (a). Entrar de puntillas en la existencia de seres que en su momento encarnaron la contradicción de una vida intensa (larga o breve, da lo mismo), sin otra brújula que la íntima exigencia de hacer "visible" el fuego que los consumía...
Hace muchos años, tal vez unos quince o dieciseis, mucho antes de que se produjera ese descubrimiento explosivo y mediático de su obra, llegó a mis manos una biografía de Frida Kahlo. Lo que más me impresionó entonces, fue esa sucesión de amor-dolor que marcó su existencia, el modo como vivió su pasión definitiva por Diego Rivera y su capacidad para exorcizar su dolor a través de la pintura. Con el pasar del tiempo he leído nuevas miradas a su universo que me han develado otras notas de su mundo interior y, sobre todo, han corroborado mi admiración por la pasión que puso en vivir.
Frida Kahlo murio el 13 de Julio de 1954. Su último cuadro lo tituló ¡Viva la vida!: unas espléndidas sandías abiertas y apetitosas...
En estos días he recordado una carta preciosa y dolorosa también que encontré en aquel libro, es una carta que habría escrito a Diego ausente...

Carta al ausente

2006-07-19T09:05:00.000-07:00

"Mi noche es como un gran corazón que late.
Son las tres y media de la madrugada. Mi noche no tiene luna. Mi noche tiene grandes ojos que miran fijamente una luz gris que se filtra por las ventanas. Mi noche llora y la almohada se vuelve húmeda y fría. Mi noche es larga y larga y larga y parece estirarse siempre hacia un fin incierto. Mi noche me precipita hacia tu ausencia. Te busco; busco tu cuerpo inmenso a mi lado, tu respiración, tu olor...
Mi cabeza vagabundea, mis pensamientos van, vienen y se aplastan. Mi cuerpo no lo puede comprender. Mi cuerpo te desearía. Mi cuerpo, esa incertidumbre mutilada, desearía olvidarse por un momento en tu calor, mi cuerpo requiere algunas horas de serenidad. Mi noche es un corazón hecho trizas. Mi noche sabe que me gustaría mirarte, seguir con mis manos cada curva de tu cuerpo, reconocer tu rostro y acariciarlo. Mi noche me ahoga por tu ausencia. Mi noche palpita de amor. Mi noche quisiera llamarte, pero no tiene voz. Sin embargo, desearía llamarte y encontrarte y apretarse contra ti un momento y olvidar ese tiempo que mata...
Mi noche me quema de amor. Mi noche me agota. Sabe que te echo de menos y toda su oscuridad no basta para esconder esa evidencia. Esa evidencia brilla como una cuchilla en la noche. Mi noche querría tener alas que volaran hasta ti, te envolvieran en tu sueño y te devolvieran a mí. En tu sueño me sentirías cerca de ti y tus brazos me abrazarían sin que despertases...Mi noche se entristece y se pierde. Mi noche acentua mi soledad, todas mis soledades. Su silencio sólo oye mis voces interiores... Mi noche se nutre de ecos imaginarios... Mi noche desearía que estuvieras aquí para deslizarse en ti con ternura. Mi noche te espera. Mi cuerpo te espera. Mi noche quisiera que tu descansases en el hueco de mi hombro y que yo descansase en el hueco del tuyo... Mi noche te busca sin cesar. Mi cuerpo no concibe que algunas calles o cualquier geografía nos separe. Mi noche grita y desgarra sus velos, mi noche choca con su propio silencio, pero tu cuerpo permanece inencontrable...
Pronto va a amanecer."

El amor

2006-07-18T10:58:00.000-07:00

Eros y Venus (Pintura en una muralla de Pompeya)

Cuando el amor te llame, síguelo.
Aunque su camino sea angustioso y arduo.
Y entrégate a sus alas que te envuelven.
Aunque la espada oculta en ellas te hiera.
Y cree en él,créele cuando te hable.
Aunque su voz doblegue y marchite tus sueños,
como el viento del norte marchita los jardines.
Porque así como el amor te llena de gloria,
así te crucifica.
Como te da abundancia, así te tala.
Como llega a la altura y besa tus más frágiles ramas,
las que se agitan bajo el sol,
así descenderá hasta tus raíces
y las estremecerá en su abrazo con la tierra.
Como a gavillas de trigo, el amor, te une a ti,
te reúne contigo. Te desgarra, para desnudarte.
Te depura, para despojarte de las aristas
que revisten tu imagen.
Te pulveriza para que alcances la blancura.
Te amasa, para que cuanto es dócil y flexible
en tu dureza renazca.
Y te entrega luego a su sagrado fuego,
para que seas pan sagrado en la fiesta sagrada.
Todo esto hará el amor para llevarte hacia el conocimiento de tu alma ,
y a formar parte, así, del alma de la Vida.

"El Profeta", Khalil Gibrán

¡Sálvame!

2006-07-18T09:40:00.000-07:00

Mujer, J. C. Mestre

El resplandor cruzó mi corazón.

Junto a la sombra de un dolor recuperado

reposa el (des) amor.

Huyes de mis ojos como a la certeza de la muerte

pasos, altos muros de silencio.

Hambre antigua, noche, ansiedad secreta,

toda amor, toda ofrenda.

Nunca más arderemos, de amorosa muerte, vencidos,

no más lumbre en el jardín de invierno,

no más tigres arañando espejos.

Mi oficio será vivir resistiendo

al dolor, al deseo impenitente.

Sálvame de esta hambre atroz que me devora,

santiguame con besos inocentes.

LLévame hasta el don que no acudió a mi origen,

bendíceme con lava incandescente.

Líbrame de la voz que día y noche

me llueve el pensamiento,

y ¡mátame de muerte compartida!.

Una mujer y un hombre

2006-07-17T12:33:00.000-07:00

Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche, desbordan por sus manos
se oyen subir libres en la sombra,
sus cabezas dascansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos,plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre másbellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.

Juan Gelman

Huída

2006-07-16T10:19:00.000-07:00

Del amor voy huyendo,
a un imposible lugar
donde la memoria se nuble.
Aspasia, Cleopátra, Lucrecia.
Del dolor, levantar vuelo,
reconstruirme

Eros y Psique, F. Gerard

Viene el amor

2006-07-16T09:54:00.000-07:00

Utopía, J. C. Mestre

"...Viene el amor con su aguja de nieve y cipreses tatuados sobre el paisaje de otoño, viene la obstinada pasajera del amor a decirme prepárate para la muerte,
a eso viene y yo me consuelo llamándote como si estuvieras desaparecida,
y yo me consuelo llamándote como si aún existieras,
y yo me consuelo llamándote como si me hubiera soltado de tu mano y estuviera perdido,
lloraré sin ti cuando me vaya, y cuando ya no me oigas ni te vea
y cuando no te recuerde,
sentiré dolor por ti, despierto en medio del mundo, en mitad de una plaza,
al subir una cuesta,
no padeceré la melancolía de quien puede olvidarte,
no la enfermedad del que se sienta oscuro a esperar su tristeza,
yo repetiré en voz alta tu nombre, estoy vivo, puedo desobedecer,
habríamos podido amarnos, habríamos podido perecer ante las ruinas antes de separarnos,
aún nos esperarán los países, aún en las lejanas fronteras estará
la posibilidad aguardándonos,
hubiéramos atravesado el mundo hasta el lugar donde termina el mundo,
hubiéramos entrado allí donde no hay ya nada y entonces allí
el uno con el otro en la edad sin sufrimiento diluidos,
en la edad cuya vejez sólo una mujer intuye, nos hubiéramos amado,
como regresa un perro a la mano de quien lo ha golpeado
volverías tú a creer y yo volvería a creer y nada nos destruiría,
pero nuestra juventud ha estado cercada por la obligación
como la casa de los hebreos por la maledicencia
la ilusión de la vida ha sido expuesta en los mercados,
nadie ha ofrecido por nuestro pensamiento ni el interés de una duda,
sobrevivimos entre los despojos de lo ignorado,
útiles en el silencio como herramientas viejas, aún así que cuando tú me mires
se miren entre sí los que han permanecido tanto tiempo callados,
que cuando tú me hables se hablen entre sí aquellos a los que deteriora el tedio
y la placidez del fracaso, que tu cuerpo abra las rejas a mi cuerpo convicto
y seas tú quien me oiga y la que al lado de mi pensamiento
pongas la diadema de vocales de tu pensamiento...

"La Tumba de Keats", Juan Carlos Mestre

Amor y erotismo

2006-07-15T17:22:00.000-07:00

El Beso, G. Klimt

"...El fuego original y primordial, la sexualidad, levanta la llama roja del erotismo y ésta, a su vez sostiene y alza otra llama, azul y trémula: la del amor. Erotismo y amor: la llama doble de la vida...
...El sentimiento amoroso es una excepción dentro de esa gran excepción que es el erotismo frente a la sexualidad. Pero es una excepción que aparece en todas las sociedades y en todas las épocas. No hay pueblo ni civilización que no posea poemas, canciones, leyendas o cuentos en los que la anécdota o el argumento (el mito, en el sentido original de la palabra) no sea el encuentro de dos personas, su atracción mutua y los trabajos y penalidades que deben afrontar para unirse, la idea del encuentro exige, a su vez, dos condiciones contradictorias: la atracción que experimentan los amantes es involuntaria, nace de un magnetismo secreto y todopoderoso; al mismo tiempo, es una elección. Predestinación y elección, los poderes objetivos y los subjetivos, el destino y la libertad, se cruzan en el amor. El territorio del amor es un espacio imantado por el encuentro de dos personas..."

"La llama doble" , Octavio Paz

Ofrenda

2006-07-15T15:14:00.000-07:00

Hespéride,
segunda de las ninfas hijas de Atlas,
con celo cuidé frutas preciosas,
flanqueada por dragón de cien cabezas.
Sólo tú, Hércules, en undécima faena,
las doradas manzanas,
en ofrenda recibiste.